Det var en støvskydag. Hver gang skosålen traff bakken,
eksploderte underlaget og skjøt tusenvis små partikler ut i lufta. Jeg var på
vandring. På vei bort fra noe, eller på vei mot noe. Som vanlig var dette litt
uklart.
— Hvor skal du i dag? spurte kona da jeg gikk. Det gode,
lune smilet hennes ønsket meg god tur.
— Vet ikke, var det korte svaret hun fikk.
Hva jeg skulle var åpenbart, men hvor var ukjent for oss begge.
Nå, noen kilometer etter, visste jeg litt mer. Det bar
oppover og ut av byen. Bratt, varmt og tørt.
En hobby skal man jo
ha, og min hadde etter hvert blitt å gå. Langt og fort. Var det egentlig en
hobby? Jeg måtte innrømme for meg selv at det kanskje var mer en form for
terapi. Et enkelt konsept som ikke krevde mye tankekraft. Bare et skritt om
gangen. Konsekvensen var at tankene var frigjort til annet bruk.
Det var mange år siden det hadde blitt slik.
Ryggoperasjonen, de følelsesløse beina og det økende midjemålet hadde vært
medvirkende faktorer. Etter at den snikende sykdom til min sønn gjorde
familielivet til en sammenhengende krise, opplevde jeg disse vandringene som en
nødvendighet.
Hvordan kunne jeg forklare omverdenen hvor viktige disse
turene var, når jeg selv ikke forsto det? Det var jo på ingen måte noe
overskuddsfenomen. Kanskje mer en flukt fra alle de tingene jeg skulle ha gjort
og som alle, inklusive meg selv, forventet av meg?
Nå, etter at guttungen var død, jobben var blitt for
krevende og førtidspensjonering et faktum, hadde det tatt helt av.
— Hvordan er pensjonistlivet? Hva bruker du tida til? Slike
spørsmål fikk jeg nesten alltid de sjeldne gangene jeg var innom jobben.
— Blir det ikke kjedelig i lengden å bruke så mye tid på å
gå?
Et vanlig spørsmål jeg ikke engang overfor meg selv hadde
funnet et tilfredsstillende svar på.
Jeg hadde vært på vei i alt slags vær, i alle årstider uten
å gå lei. Trangen til å ta en ny tur meldte seg nærmest før den forrige var
avsluttet. Så langt denne uka hadde jeg gått nær 100 kilometer. Galskap! ville
mange si. Egentlig var jeg ikke helt uenig i det.
Turen i dag var av den sorten hvor veien ble til mens jeg
gikk. Ingen planlagt rute. Dagsform og innfall fikk bestemme. Som vanlig var
jeg bare delvis til stede i nuet. Tankene mine vandret langt og luftig både i
tid og rom. Kun når været og veien var dårlig, fikk beina oppmerksomhet.
I tankene var jeg langt borte fra den gjengrodde stien jeg
gikk på da det skjedde. Skoen hektet seg fast i ei rot og plutselig var jeg i
fritt fall ned mot bakken. Det skal sies at når gamle, tunge ting faller, skjer
det sjelden med stil og eleganse. Møtet med underlaget var brutalt. I fallet
hadde jeg i panikk grepet etter ei grein som kun bidro til å gi kroppen
rotasjon. Jeg landet på skuldra nedenfor stien og gikk kast i kast ned den
bratte skråningen stien slynget seg nedover.
— Her finner ingen meg, var den siste tanken som fløy
gjennom hodet mitt før alt gikk i sort.
At småfugler kan lage så mye støy, virket helt uvirkelig.
Bortsett fra den intense fuglesangen var alt helt stille rundt meg. Jeg husket umiddelbart hva som hadde skjedd
og visste med en gang hvor jeg var. Da jeg forsiktig forsøkte å finne ut
hvordan det sto til med kroppen, ga skuldra og ryggen klar beskjed om at her var
det bare å forholde seg rolig. Det var ingen mulighet for å komme seg opp.
Synet var sløret. Gammel erfaring fortalte meg at dette sannsynligvis skyldtes
blod fra et sår i hodet.
Vinkelen på sola gjennom løvtaket kunne tyde på at jeg ikke
hadde ligget lenge. Selv om jeg fortsatt var varm og svett, kom en isnende
redsel krypende. Mobiltelefonen lå i
lomma under meg og var umulig å nå, og ingen visste hvor jeg var.
— Hvordan går det med deg?
Spørsmålet kom fra et sted bak hodet mitt. Jeg dreide nakken
forsiktig. Det var ikke mulig å komme helt rundt, men jeg så beina til en
skapning som satt på en stein ikke mange meter unna. Blodet i øynene og
solvinkelen visket ut konturene av ham. Det var stemmen som fortalte meg at det
var en han. Ansiktstrekkene var uklare, men jeg så at strået han hadde i munnen
vippet opp og ned i takt med tyggebevegelsene.
På en underlig måte følte jeg hva han tenkte:
— Hva er dette for en skapning? Kommer tråkkende
i støvføyka tilsynelatende helt frivillig. Svett er han også. Sikkert en slik
turgåer som går for å gå. God bedring!
— Det kommer hjelp, sa han uten forvarsel.
Før jeg fikk svart fortsatte han
— Ikke bry deg om hvordan jeg vet det. Prøv
heller å konsentrere deg om å få tida til å gå. Det kan ta ei god stund før de
er her.
— Hva gjør du egentlig her? fikk jeg omsider
stammet fram.
— Jeg holder til rett her borte. Så stille og
fredelig det er her i skogen var det plent umulig ikke å høre deg slik du ropte
da du falt. De lydene du frambragte minnet mest om en brunstig elgokse. Du
skremte sikkert bort alt dyreliv i kilometers omkrets.
Han lo lunt og stille, litt sånn for seg selv.
— Du går mye, fortsatte han, mer som en påstand
enn et spørsmål.
Jeg kunne ikke nekte for det. Redselen for at
jeg hadde tatt mitt siste skritt begynte å slippe taket.
Alt som ble sagt mellom oss mens vi ventet, er
rimelig uklart for meg, men han stilte spørsmål om vandringene mine. Hvor jeg
hadde vært og hva jeg hadde opplevd.
Jeg lot assosiasjoner komme og tankene flyte
fritt og fortalte mye om mangt. Han fulgte stadig opp med spørsmål som bragte
fortellingen videre. Jeg husker jeg fortalte om pilegrimsvandringen min i
Spania for noen år siden, til Santiago de Compostella.
Om mitt første fellesmåltid på turen.
Tre retter for 7 euro. En spagetti-rett, stekt
svinekjøtt i tynne skiver og sjokoladeis. Ingenting som utfordret mine
bortskjemte smaksløker. Utfordringen var først og fremst knyttet til de andre
spisegjestene. En rimelig internasjonal forsamling. To fra Australia, to
spanjoler, ei fra Mexico, en amerikaner, en kanadier, en russer og en nordmann!
Etter en litt treg start, var det tilsynelatende ingen som ofret språket et
tanke. Alle benyttet tegnspråk og kroppsspråk som supplement til sitt verbale
repertoar. Det var ingen tilhørere, bare deltakere. Det som forundret meg litt
var at ingen innfridde mine medbragte fordommer. Ingen i selskapet fråtset i
billig Rioja-vin, slik jeg hadde blitt fortalt at de gjorde her på Caminoen.
Jeg ble også overrasket over at selskapet avsluttet presis kl. 21.00. Det var
før jeg forsto at de fleste startet dagens vandring en gang mellom 5 og 6 på
morgenen.
Om en annerledes feiring av 17. mai.
Ingen støyende russ, ingen flagg, ingen
forventningsfulle barn innsmurt i is og ketchup. Ingen mennesker i bunad, ingen
hornmusikk og ingen Hurra-rop!
Jo forresten, jeg tok et forsiktig jubelrop da
jeg våknet, til mine spanske romkameraters store forskrekkelse. Vi var bare tre
på rommet den natten, jeg snorket i kor med to sykkelgutter fra Bilbao. Jeg
kalte dem forresten spanske. Hadde de hørt det, ville de blitt blodig
fornærmet. De understreket ganske tydelig at de ikke var spanjolen, men
Baskere! Jeg forklarte dem hvorfor jeg ropte hurra, og det virket som om de
meget godt forsto min utlegning om nasjonalstolthet, identitet, flagg og
frihet. Viva la Republic!
Da jeg kom meg ut på veien videre, ble det en
merkelig opplevelse og en stor kontrast til feiringen jeg visste skjedde
samtidig i Norge.
Subbende skritt på øde, støvete, rødbrune
landeveier hvor fuglekoret var det mest iørefallende innslaget. Et og annet
"Buen Camino" når andre vandrere ble passert, men rikelig tid til å
være i takt med meg selv. Takten ble tidvis ledsaget av diverse sanger som
dukket opp i hodet. Utvalget var stort. "Here I go again" (Hollies),
"Mil etter mil" (Jahn Teigen) og "Its a long and winding
road" (The Beatles), for å nevne noen.
Om leirsuppeføre og frosk.
Gubben på steinen var en god tilhører. Jeg
fortalte ham om den gangen jeg gikk en tilnærmet uframkommelig sti ned langt
elva. Da jeg hadde startet tidligere den dagen hadde det vært gråvær, men
oppholds, men det varte ikke lenge. Det som i tørrvær var en fast sti, var nå
blitt til en ganske heftig bekk. Vegetasjonen over stien ga gavmildt fra seg
vannet den hadde samlet opp. Den siste tørre tråden på kroppen hadde druknet.
Jeg beveget meg møysommelig framover på en svært gammel ferdselsåre som virket
å være milevis fra folk. Like fullt var jeg få kilometer fra sentrum. Ikke
mange gikk her. Jeg hadde ikke møtt noen, men jeg var ikke alene. Nede i
skogbunnen var det et yrende liv. Det hadde tatt ei god stund før jeg ble klar
over hvor mange vi var her. Det rislet og raslet rundt bena mine. Frosk!
Tusenvis av dem. Hovedsakelig på vei bort fra meg. Jeg ble stående lenge og
undre over disse små tingene som gjør det hele så stort.
Kroppen verket og jeg var iskald. Lyset avtok
idet sola ble borte bak åsryggen i vest. Jeg kunne ikke forsone meg med tanken
på å tilbringe natta her. På en eller annen måte visste jeg at gubben på
steinen ikke hadde mulighet til å hjelpe meg mer enn han hadde gjort. Det
forsto jeg til tross for at det ikke hadde vært et tema i samtalen vår. Han hadde vært til uvurderlig hjelp. Jeg
hadde ikke et sekund følt meg alene.
— Her nede! Her ligger han!
Jeg vred forsiktig hodet etter lyden. Oppe på
stien skimtet jeg en person i helrødt antrekk. Jeg så tilbake mot stubben for å
dele gleden med min ukjente venn, og for å takke.
Stubben var tom.
I det jeg igjen gled inn i et behagelig mørke,
tenkte jeg
— Så var det ikke denne gangen, men jeg vet jeg
en dag vil nå fram dit du sitter og venter på meg.